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Ruven Afanador, Diva.

Do esquecimento

Não pensa mais, não mais:
o rosto dele fundiu-se
aos carros e pelas ruas
flutua incógnito, transpirando
brancos cravos e cera.
Aquelas verdades nossas,
na impossibilidade das carnes,
teceram distâncias.
Desenhamos trilhas impossíveis:
sem volta.

Mas ainda se enroscam por entre os dedos
as mesmas esperanças débeis
e seguimos, insanos, como
uma velha rendeira cega
tramando infinitos.
Futuro insosso, o nosso
gravitando no prato de sopa
: frio, trincado.
De tudo, a saudade, esse
dormir sobre espinhos.

*** "Trajetória", Maria Rita.