Recomeço- Diana de Hollanda

Após uma série de postagens sobre filmes inéditos (outros nem tão inéditos assim), recomeço com uma série contendo poemas de jovens autores - aqueles da chamada geração '00', ainda que eu tenha sérias restrições aos rótulos em geral, totalmente dispensáveis nesses tempos de tormentas e caos.

A idéia é postar um jovem autor(a) por dia. Vejamos se consigo manter a disciplina após tantos meses de exílio voluntário, dialogando insanamente com páginas e páginas de uma dissertação acadêmica que se mostrou tão útil quanto a manutenção deste blogue.

A jovem autora de hoje é ex-estudante de cinema, diretora de teatro, excelente poeta, companhia das melhores, amiga visceral, lúdica e extremamente inteligente. Muito, muito querida, enfim. Trata-se da carioca Diana de Hollanda, que mantém o blogue http://www.meuscotos.wordpress.com e publicou Dois que não o amor em 2007 pela 7 Letras. Diana tem outros poemas espalhados por aí.

felicidade universal é um embuste.

à maioria das tragédias.

o universalismo serve aos políticos religiosos idiotas não a mim.

que a fortuna seja mínima e sirva minimamente a poucos

contanto que sirva a mim.

felicidade universal tal como consciência universal

é de estupidez tamanha que posso pregá-las a todos

desde que esse todo me seja alheio miserável e EU durma feliz.

*************************************************************************************

a palavra é da ânsia.

do carente que se proclama suicida.

fala quem se afoga na brandura da esperança de ser compreendido.

se de verdade me for matar; neste dia, haverá só silêncio.

*************************************************************************************

não doíam. pousavam no pensamento, lençol à pele.

os dois, confinados no edifício das memórias, transparentes.

não se doíam, os dois que tinham se enlameado há poucos dias;

chafurdado em expectativas, terra ao lado.

como se não houvessem no solo úmido apalpado minhocas e alfaces,

os corpos não se doíam, embrulhados no asfalto do presente.

não doíam os dois dentro dos corpos que não se doíam,

e nada doía, que dores plantavam os homens crentes.

***"Gota d'água", Chico Buarque de Hollanda.